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Esta es una ciudad mediterránea y extraño el mar.
Un viento furioso la cubre de polvo
todas las tardes a las seis.
Estoy tan enojada como el viento y no sé qué hacer.
¿Acudir al té de la liebre de marzo?
El poema es ahora un chillido silvestre
que debo controlar hasta el absurdo:
Allí la Reina Roja se envía a sí misma la orden
de perder la cabeza
(pero no el alma localiebre, el alma no).

Sobre breves tazas de té, delineamos con dificultad
un cielo provisorio.
La furia -casi maciza- contrasta con la dinastía
de la porcelana y se desvanece.
Mi corazón y el mantel cubren, la soledad
carcomida por el resplandor de los papeles.